Мария Иванова — Автопортрет (Бабушка Пушкина)
Мой век и трёх декад духмяный цвет
Ещё не смял,
Пришел весь в чёрном некто и портрет
Мне заказал.
Ложились тонкогубые штрихи,
Сиропы смол,
Сменялись дни и прихоти стихий,
Но он — не шёл.
Столикий, в охре, смальте, белизне,
В сгущеньи чар,
Холст говорил, что предназначен мне...
Нет — он кричал!
Кричал о злых трепещущих роях
В моём уме,
О каждом и о всех семи грехах,
О вечной тьме.
Таков мой лик: во мне найдёшь порок
Любой души.
Мой дух смущён, потерян, одинок,
Но всё же — жив.
Он жив, пока я пред собой честна
В своей борьбе
С чудовищем, что, как дитя — жена,
Ношу в себе.