Pendant que ce vieux lubrique de Verhoeven (qu'on n'a pas affublé du surnom de "Popaul" pour des prunes) s'acharne à débusquer l'entrecuisse de sa mante religieuse, Goldsmith, lui, sait tête froide garder et continue méthodiquement l'édification (qui a dit "l'érection" ?) de son suspense quatre étoiles. Vénéneux, inconfortable, suffocant... De quoi mettre à terrible épreuve les noeuds de cravate un tantinet trop serrés.