TRND-uppercut(VIDEO OFICIAL)
Uppercut, el telón ya se abrió manifestando el sold out. Este es mi vicio, en mil iPhones grabao'. Golpe uno, primer round, la campana no ha sonao', el referí, tiempo estimao'. 3, 2, 1... trofeo de fondo, como disco de RIAA certificado.
Y puede ser que esté en bajita una vez, los nervios no me controlan, ya me tomé mis CCs. No le bajé, sin los guantes me lancé, la campana suena: ¡ring, ring, ring! Artista cero estrés.
Autor, creador, responsable de conspirador; eso lo dirán en par de años cuando no crean que soy un ganador. El glow up del flow no ha llegado y se siente, cabrón, que estoy apuntando alto, el viento ya está a mi favor.
Miéntanse entre todos mejor, que pistolas, drogas, cagajón... No se crean la leyenda del barrio si chantean algo, suéltalo con intención. Que el trap es para dar honor a las balas, lacras en acción; no como todos estos sapos que pertenecen a una organización de asesinos extrajudiciales, con licencia y actitud de anormales, que te quieren sembrar par de gramos porque son ratas y del culo les sale. Que te quieren montar un arresto porque son ratas y del culo les sale; que se quieren tirar un allanamiento sin tener todos los papeles legales.
No me compares, que tú y yo para nada somos iguales. Donde la vista se pierde en los bloques naranja, hay otros códigos morales internacionales; obvio barriales, pero son los movimientos reales. Esto no es para chigüire ni bruja, gafo, tal vez les duela un poco al escucharme.
No estoy pendiente de sus caras, sus temas, sus vidas, opiniones no claras. Ya tengo el camino trazado, todo lo que digan... mi mente no para. El público en las gradas, esta vista me agrada, representando mi apellido. No es para demostrarle nada a terceros, solo quiero tener una conciencia un poco más clara.
Porque no es guebonada: sudor en la cara, escribiendo todo el día, constancia, meta rara. ¿Por qué piensan que soy un loco si tú eres el loco? A lo que yo veo, tú no le paras. Monedas doradas, eso sí les agrada, pero en la lucha no invierten, no dan nada, no prestan la mano pero sí quieren celebrar cuando la pelea está ganada.
Y puede ser que en bajita esté una vez, los nervios no me controlan, mano, ya me mediqué. Y puede ser que tú me llames después pidiendo que te lo meta, pero en perras no enfoqué. Que repitan los comensales, que los zombis de comprar no paren, que aquí hay mucha grasa, tranquila la plaza, pero si se pasan, estás claro, ya te las sabes.
Caballo de metales, jockey con metales. Nadie hace mandados, eso ya no sale, ni se presta el teléfono para llamadas, par de años por otro no calé.
Yo quiero un McLaren, el cuello frizame (freeze), casa de tres pisos, las putas no caben. Aviones privados, hectáreas privadas, sembradío verde picante: wasabi. El cumpleaños de mami, estudio en Miami. Si me da chance me lanzo para Cami’s. Mariches en la casa, Miranda en la casa, Venezuela todos haciéndola really.
Underground, sí se sabe que toman jarabe. Es más de lo mismo, en Internet no caben. Se quedó sin tinta la impresora de tantas copias y hojas con la misma clave. Se perdió la llave, esa puerta no se abre. Vaticano, aquí adentro no grabes. Hay que ser reservado, hay muchos panaderos, espías... no puedo confiarme.